Поэзия
Владимир Шишлов,
Воронежская область, село Лискинское
* * *
Длиннее ночь с заката до рассвета,
И озера темнее влажный лик.
А значит, вновь явилось Бабье лето.
К причудам осени безропотно привык.
Берёзка вновь невестой разодета.
Высоко в небе журавлиный крик.
«Побудь со мной!» — Прошу я Бабье лето.
К принцессе тления доверчиво привык.
Былого зноя песенка уж спета.
Прохладой чистой полнится родник.
Свиданья щедро дарит Бабье лето,
Целуя губы мне, к кокетству я привык.
Листва шуршит, как старая газета.
Дымком костров пропитан воротник.
Любуется собою Бабье лето.
По цветомузыке я странствовать привык.
Как прежде, сердце плачет без ответа,
А в душу лунный блеск клинком проник.
Промчится слишком быстро Бабье лето —
Печаль извечная, к которой не привык.
* * *
По протоке забытой на Рубановский плёс
Тёмной полночью скрытно чёлн успешно принёс.
Вот заветное место отыскал не спеша,
Словно прямо из детства шепоток камыша.
Вновь досуг коротая, поджидаю рассвет
С кружкой крепкого чая и дымком сигарет.
Зачирикали пташки, рыба стала играть…
Полглоточка из фляжки — на кураж, так сказать.
С наслажденьем вдыхаю неба чистую синь.
Вот в садке уж плескает первый бронзовый линь.
Торжество ритуала, вечной тайны процесс:
На рыбалке немало красоты и чудес.
У воды, замирая, я хочу сохранить
Хрупкость отчего края. Мне её не забыть.
Чтоб без слёз и печали, нежность в сердце храня,
С теплотой вспоминали все потомки меня.
* * *
Отбуянил своё, отрыбачил…
А теперь за грехи отвечай!
Кто оценит, как я почудачил?
Сколько сделал добра невзначай?
Мне уже не увидеть рассвета
И на пламя костра не взглянуть.
Догорело последнее лето,
Облаками закрыт Млечный Путь.
Ты с другим рыбаком на озёрах
Насладишься бодрящей порой.
Будешь с ним откровенничать в спорах
Под рюмашку, за пряной ухой.
Так случилось, что я не помощник,
А погода — ну как на заказ!
Осень свяжет роскошный кокошник
Для моих затуманенных глаз.
* * *
В унылой музыке дождей
Есть прелесть, слившаяся с песней,
Её услышать ты сумей —
Мир станет много интересней!
В антенне спряталась свирель,
А в дымоходе — вздох тромбона.
И петли ржавые дверей
Нам дарят стоны саксофона.
Вот дробь ударника слышна.
За ставней дождик плачет скрипкой.
Он льёт с рассвета до темна
С печально влажною улыбкой.
***
На клёнах — пряжей паутина,
Палитра красок хороша!
Свою печальную картину
Сентябрь рисует не спеша.
Не шевелясь, стоят берёзы,
И веткой ива не качнёт.
Последние сверкают грозы,
А птицы просятся в полёт.
Промчалось лето торопливо,
Настал его прощальный час,
А день, как водится, дождливый —
Опять обиделся на нас!